Лето останется на обрывках бумаги,
Там пишут истории сотни людей;
О подвигах, героях и славе,
На деле иначе совсем.

Я вспоминаю те дни с уваженьем,
Когда птицы начали петь,
А лепестки словно крылья,
Позволили снова взлететь.

Трудный период меня тогда ждал,
Алкоголем погрузившись в забвенье,
Я молча страдал,
А в стихах находил спасенье.

Тогда я был молод и глуп,
Волочил свое тело словно труп.
На могиле тогда бы написали:
Мы его никогда не знали.

Весна сменяется летом,
Алкоголь становится запретом,
Птицы поют сильней,
Кажется, я немного счастливей теперь.

Лето останется на обрывках бумаги,
Там пишут истории сотни людей;
Пожалуй, настала моя очередь,
Написать книгу родных полей.

Кажется, стал я взрослее,
И жизнь стала скучней,
Но погружаясь в воспоминания,
Я отдаю себя прочтению
Истории на обрывках бумаги.

Я любил одну женщину сильно,
Но она, к сожалению, нет.
Направила оружие метко,
Ударила, да посильней.

Осталась во мне пустота,
Что пожирала от дня до дня,
Тогда и появился мой друг - алкоголь.
Ушла пустота, осталась боль.

Лето осталось на обрывках бумаги,
Весна стерлась совсем,
Стихи остались,
И сделали мою жизнь веселей.

Мой цветок любил море очень,
А я любил его голубые очи,
Сколько боли они пронесли?
Эти маленькие голубые огни.

Мой цветок расцветал только ночью,
Как на небо всходила луна,
Мириадами звезд по телу,
Не забыть мне его никогда.

В тишине январской стужи
Берег спрятался в снегах.
Мрак клубится, тени кружат
В хрупких, тонких проводах.

Лёд трещит, как старый ветер,
Словно хочет рассказать
О том, как в замерзшем свете
Ночью звёзды не видать.

Каждый вдох - как острие,
Каждый шаг - ломкий обман.
Тихо шепчет вековое:
«Не вернётся в мир туман».

Но вдали над горизонтом
Уголь сине-золотой.
Тонкий луч своим фронтоном
Вновь чертит рассвет простой.

Снежный свет скользит по крышам,
А легкий иней вдаль манит.
Тишина — она всё слышит,
Тишина внутри звучит.

Город спит в объятьях снега,
Звёздный холод тих и свеж.
Словно музыка для неба —
Хруст надломленных надежд.

Дым плывёт из труб лениво,
Мир застыл в своей красе.
Каждый миг необратимо
Гаснет в утренней росе.

Эта хрупкость, эта вечность —
Тайна зимнего пути.
В ней уют и бесконечность,
И желание идти.